On se racontera

nos brûlures d'encens

nos sommeils éclatés sous la lune

et nos pères si lointains

On se racontera les brises de mer

les après-midi d'ennui de l'enfance

et cette attente sourde

On se racontera

les fées sur les lacs d'huile

les grenades mangées à pleine bouche

les airs d'harmonica

et ces oreillers de solitude

qu'on étreint mouillés

d'une nuit de pleurs

On se racontera encore et encore

les bagarres de rue

les coqs dans les poulaillers

et notre terreur de l'ombre

les étés de cour d'école sous les platanes

les bonbons acidulés

et le papier qui poisse aux doigts

On se racontera

les cerises dans l'arbre et les jeux d'osselets

les cristaux de gel sur les vitres

et cette attente

On se racontera

Les fleurs du pommier

Et le premier baiser

on se le donnera

encore et encore

pour se le raconter un jour

Soleil fugitif

Quiétude fiévreuse

Éclipse totale

S'asseoir en paix

Regarder son hirondelle

Instant éternel

Cousues de fil blanc

Tulipes décapitées

Guirlande d'avril

Charles Curran : Sheets drying on the line

Les draps blancs s'affolent
Sur la corde à linge
Le Chammal, le vent du Nord
Salue le toit plat de boue et de paille

Ô Chammal
J'entends votre voix
Je comprends ce que vous me dites
Sans jamais avoir appris votre langue
Subtile et déguisée

Sous l'habit transparent
Vous portez le message celé,
La boîte des trésors cachés
Pour me faire sentir
Entendre, toucher
Mon amant dans l'attente
Au loin… trop loin…