Port de plaisance de lave-linge

 

Un poème, c'est comme un voilier.
Chaque poème doit être unique, avec sa propre couleur et sa propre texture.
Sinon, ce n'est qu'un lave-linge parmi des millions dans leur port d'attache.

 

Le blast, le Big Bang 

Ébranla le monde 

Enflé de mots vides

Internet explosa.

 

De fétides débris, polluèrent la terre 

La résine de polyester saturée 

La cendre visqueuse 

Dissimulèrent le monde.

 

Les poètes du monde entier

Et leurs mots concolores

Habillés d'une même texture

Furent couverts de cette matière.

 

Désormais

 

Collés et emprisonnés sous les gravats 

Tous ces mots s’imitent comme les singes

Évoquant ces bateaux à l'abri 

Des ports de plaisance de lave-linges.

 

Une odeur de phrases hébétées 

Ces phrases qu'on appelle des poèmes

Remplissent les cœurs vides

Qui ne savent de la beauté, rien.

 

On rumine les mots, on les émet

On les remâche à cause de la faim

Écœuré par l'odeur, on vomit

Et on mange à nouveau ce potage collant.

 

 

Puis

 

Pour rincer ce sale goût dans la bouche 

On boit d'autres mots gluants et puants

Poudre malsaine de résine saturée

Qui colle au peuple, même goût, même couleur.

 

Les nouveau-nés, les "poètes lave-linge" 

Cherchent des résidences acceptant les fous

Voilà leurs havres

Ces ports de plaisance aux voiliers tout blancs.

 

Ici et là, un lave-linge veut s'échapper

Laissant les fous, derrière lui

Et commencer une vie honorable

Il réussit à détacher ses lignes d'amarrage.

 

 

Trop tard ... 

 

On tire sa bouée de sauvetage

Impuissant, il revêt son uniforme de résine

Il retourne, avec la tête courbée

Triste, en attendant le prochain Big Bang.

 

 

 

Henora