Le livre de sa vie n'était pas encore ouvert. Chaque page en était vide et pure, de la première à la dernière.

En comptant ces pages, une à une. la jeune vierge sentait une grande solitude, une immense anxiété.

Sa virginité n'avait d'égale que celle des pages du livre. Son livre où il n'y avait rien. Son livre aux feuilles si tendres.

Un jour, il lui faudrait écrire là son désir brûlant, ses doutes sans fin, ses amitiés amoureuses, et le fil des jours. Sa chair deviendrait la matière du livre et, au soir de sa vie, la pâte blanche et molle serait un fourmillement d'émotions et de sentiments couchés là.
Jour après jour.

Elle ouvrit son encrier et trempa la plume.